E eu beiro a melancolia.

Leio Clarice, escuto clássicos eruditos, sinto o coração apertar ao pensar na vida.

Sinto-me sensível.

Choro por tudo, sinto a tristeza do mundo em meu peito, o peso dos problemas em minhas costas.

Quero o passado.

Sinto falta daquela pessoa, sinto falta do meu eu anterior, sinto falta dele o tempo todo.

Tenho medo.

Medo do futuro, medo de perder o que conquistei, medo da dor, medo de não suportar.

Quero colo.

De alguém que não me julgue, que me ajude, ou pelo menos me ouça, enxugue minhas lágrimas e me encoraje.

Preciso disso.

Preciso do hoje, do amanhã, do sempre, preciso de mim, do meu eu, de todas as minhas identidades, preciso suportar, aguentar, segurar a barra e seguir.

Eu quero.

Esquecê-lo, parar de sofrer, seguir em frente, concentrar-me e viver enfim na paz.

Falta fé.

Fé nas coisas, nas pessoas, fé em mim, fé que me conforte, fé que me sustente, fé que me dê esperanças.

E nada disso me leva a uma conclusão, solução, ou saída.

Quero o fim.

O fim da vida, o fim da dor, o fim da minha consciência, o fim da auto mutilação sentimental.

Será possível tudo se ajeitar no final?